Sagst, du kannst
und du willst auch nicht mehr. Sagst das und kraulst dich mit den abgerundeten
Fingerkuppen hinter den Ohren. Sagst, das Alles täte dir nicht gut. Und
überhaupt! Ja, sage ich. Schlussstrich. Luftmatratze. Blasebalg. Kannst du
pumpen und den Stecker ziehen. Luft ablassen. Du sitzt und ich sehe dich
kraulen und weinen und schweigen und schauen und fürchten.
Und nichts als
die Welt dreht sich weiter. Dreht sich nicht um dich. Nichts und niemand dreht
sich um dich. Auch wenn es laut ist nicht. Ich atme. Und das nicht nebenher wie
sonst üblich sondern bewusst und deutlich, als solltest du nichts als mein
Atmen hören. Hörst du mich!
Dass ich große
Knochen habe, sage ich. Und du schaust und kraulst einfach weiter, als hätte
ich nichts gesagt. Und ich stehe vor dir, kratze dir den Schorf von den Wunden,
kratze und pule bis es blutet. Du sagst nichts. Nicht dazu und auch sonst. Zum
Beispiel zum Drehen der Welt sagst du nichts.
Amygdala. Ist ein
schönes Wort, sage ich. Hast du Angst? Vor schönen Worten vielleicht oder sonst
vor den Dingen, wie sie sind und was sie anzurichten vermögen. Fürchtest du
dich? Man sagt nicht umsonst, Hunde können deine Angst riechen. Und dass Stöcke
im Unterholz die Angst vor Schlangen lostreten. Amygdala, wiederhole ich. Aber
du sagst nichts außer, dass du nicht mehr willst und auch nicht kannst. Und die
Angstanlage hast du abgeschaltet, nirgends schrillt Alarm.
Limbisch drehe
ich mich ein, winde mich um deinen Balken, der zwischen deiner rechten und
deiner linken Weltsicht steht. Säume deine Wahrnehmung, am Balken wie ein Segel im Wind gespannt. Doch
du sagst nichts. Vielleicht weil du jetzt weißt, dass sich nichts, nicht einmal
die Welt um dich dreht. Drehdichein. Sage ich und gucke und bete dir die
Fachtermini nicht am Rosenkranz aber doch schmerzverzerrt herunter.
Inzidenz. Prävalenz.
Morbidität. Letalität von letum, letalis.
All das Wissen
hübsch in Worte gepackt. Ich euphemisiere dir gern die Welt, die sich nicht um
dich drehen möchte. Auch nicht, wenn du mit den Füßen auf den Boden stampfst. Auch
dann nicht!
Mit den Händen
halte ich meinen Mund, ihn nicht immer sprechen zu lassen. In all das
Schweigen, das auszuhalten gelernt sein möchte, in all dieses Schweigen hinein
halte ich meinen Mund mit den Händen. Du sitzt und ich sehe dich sitzen.
Ausgesetzt habe ich dich. Hineingesetzt in diese Welt, zu diesen Menschen, die
nicht deine Welt zu sein scheint, zu Menschen, die dir nicht ähnlich zu sein
scheinen. Da sitzt du nun. Sitzt dich aus. Sage ich. Luftmatratze, Blasebalg.
Was fehlt dir
denn, frage ich. Und du suchst mit deinen abgerundeten Fingerkuppen Halt zu
finden. Lächerlich! Mir fehlt es an
Worten, mir fehlt es an Zahlen, mir fehlen Gedanken, Gefühle fehlen mir nicht.
Mir fehlt ein Verständnis der Dinge, die ich da sage, halte ich mir nicht mit
Händen den Mund zu. Mir fehlt eine Reizstärke, die ausreichend wäre, in mir
auch einmal etwas loszutreten. Es fehlt mir an Menschen, die schwindelfrei
meine Drehdicheinzeit aushalten. Es fehlen die Winde in den Segeln um weiter,
um endlich vorwärts zu kommen. Es fehlt mir an Ruhe in der Welt, die sich nicht
um mich, aber doch drehen möchte. Dreht.