Der Text ist für Drei, die ich mag und bei denen ich mich bedanken möchte
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Ich höre sie. Von weitem schon
klingen sie an mich heran. Dieses Heranklingen ist wie das erste Vogelzwitschern
nach einem kalten, langen Winter. Es verspricht Frühling. Und während sie aus
der Ferne so klingen, frage ich mich, inwieweit es sein kann, dass Frühling am
ersten Januar ausbricht, frage ich mich, ob das Klingen ein Hirn- oder ein
Ohr-, gar ein Gemütsgespinst sein kann. Ein Gespinst, welches bei mir eine Reaktionsverwirrung
hervorruft. Ich glaube nicht an Frühlingsgezwitscher im Januar. Und doch. Sie
zwitschern schon aus der Ferne an mich heran.
Diese drei Gestalten. Und ich wage
die Legenden von der zwei-halbkreisigen Zahl drei nicht zu denken. Drei
Geschwister, drei Wünsche, drei Haselnüsse, drei Rätsel, drei goldene Haare, die
drei heiligen Könige und sogar an die Dreieinigkeit, denke ich nicht. Also
denke ich an sieben, sieben ist meine Zahl: sieben Tage, die sieben Raben, die
sieben Zwerge, auf Wolke sieben, das Buch mit sieben Siegeln. Ob eine Katze
sieben oder neun Leben hat, darüber streiten Menschen. Nicht Katzen. Die sieben
Todsünden. Siebenhäutig mein Kleid.
Von weitem sind diese Drei an mich
heran getreten. Haben Finger und Worte ausgestreckt, haben gelacht, gesprochen,
geschwiegen, geschrien, getan als seien das nicht alles Dinge, die man einander
erst mit Abstand probiert. So, wie ich es probieren würde. Mit und im Abstand
zueinander. Sie haben sich mir so nah niedergelassen, wie kein Frühlingsvogel
dem Januar freiwillig kommt.
Ich in meiner geradlinig
abgemessenen Weiträumigkeit, konnte nicht in meine Randgebiete finden. Ich
blieb still und bewegungslos und habe die Finger und Worte machen lassen. Habe Abstand
und Auswegmarkierungen einfach sein lassen. Vernachlässige sie.
Am ersten Januar
Frühlingsgezwitscher! Wer sagt, dass das nicht geht?
Ich denke darüber nicht länger
nach. Denke nicht an den Klimawandel und ob das wirklich ein Dilemma oder nicht
eher die Folge der Zeit sein kann. Menschgemacht oder naturgemäß. Ich denke
nicht unbedingt länger über drei oder sieben oder die gemeinsamen Nenner des
Ganzen nach. Ich beschaue die Weiträumigkeit ohne gleichzeitig den Abstand zu wahren
und lausche dem inzwischen vertrauten Heranklingen. Von weitem schon.
Ich höre euch zwitschern.
