Auf deinem Amboss, mein Freund, zerschlage ich mir die Erinnerung. Mit jedem Hieb sehe ich zu, wie sich Farben und Formen deformieren, wie das Erinnerbare unkenntlich wird. Vor unseren Augen betreibe ich Vergessenstechnik und –fortschritt. Siehst du?
Er schlägt auf all die schönen Erinnerungsstücke, da auf die Uhr, auf das silberne Armband, haut auf Hut und Ärmel, drischt auf alles und nennt mich dabei Freund. Dieser Heuchler, dieser Mensch. Und da. Noch einmal wuchtet er mit seinem derben Sein auf das lieblich Kleine, was ich ihm aus meiner Hand gab. Und nennt mich noch Freund dabei. Der Mensch!

Diese Anfangszene lege ich mir auf den Tisch. Das als Beginn einer Denkspirale oder eines Textflusses. Das ist gleich, und als erstes fällt mir Amboss auf und die Gewallt, die projiziert wird, der Hammerschlag. Dabei könnte ebenso Ambo stehen, was die Bedeutung ändert, vielleicht sogar ins Tiefere hinein, was die menschliche Beziehung der Dargestellten anbelangt. Wobei ich zugestehen muss, dass Hammerschlag ebenso ins Göttliche gerückt werden kann. Glaubensbekenntnisse. Was Freundschaft angeht?

Diese Zwei, wie Männer stehen sie dort, sind aber Bäume, die unablässig mit den Ästen aneinander schlagen. Sich aufreißen aneinander. So lange schon stehen sie dicht an dicht, rücken sich mit der Zeit noch näher. Und nun so nah, dass nichts mehr hält, auch ihre Nähe nicht, behält sich nicht im Stillen, wird laut durch die Gewalt zwischen den Ästen. Was sie alles teilen mögen, diese Zeit entlang, die sie miteinander verbrachten? Beinah wie Freunde, die sich in die Haare kriegen.

Das Ausbrechen aus dem Rahmen, die Betrachtung aus einer Distanz, die Näheres erlaubt. Und überhaupt der Handlungs- und Schöpfungsraum, der zulässt, was ich tue, welcher der Veränderung Bewegung leiht.


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