Ich fliehe mich von einem Moment in den nächsten, in ganz leiser Hoffnung, die Gedanken beschäftigt, ihnen keinen Freiraum zum Driften gewährt zu haben. Denn wenn sie es täten, sie kämen abhanden, und abhanden gekommene Gedanken treiben einen, wie Wölfe vor einem her, treiben einem Irrsinn und Emotion durch den Leib. Man geriet in Tränen, in Ausbrüche, in Unhaltbares.

Und dann irgendeiner. Der wirft die Angel mit den Widerhaken, reißt und holt ein.

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Randfiguren. In einem Buch stelle ich mir kleine Strichzeichnungen, wie ich sie früher in Schulhefte und auf Tische malte, vor. Dicht an den Rand, fast von der Seite, aus dem Buch hinaus gedrängt, knapp vor dem Abgrund, vor dem Sturz in die äußere Wirklichkeit. Ich habe keine Vorstellung, weder von der inneren noch von der äußeren Wirklichkeit sowie den Überlebenschancen in jener oder anderer, noch von der Lebenswut solcher Randbeispiele.

Dabei spielt sich, so eine Floskel, das Leben jederseits auf Messers Schneide ab. Und zeige mir einer eine schärfere Kante, einen feiner linierten Rand.

Wohin also stoßen wir, springen wir von Messers Schneide?

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Jeder Grundschritt lässt sich in eine Promenade öffnen. Man flaniert in vorgeschriebener Schrittfolge und gewinnt plötzlich, ohne großes Zutun an Eleganz. Die Feinheiten schleichen sich ein, geben dem Körper ein neues Maß an Haltung, der Mimik entlocken sie versteckte Mittel zu unbekanntem Ausdruck.

Beim Tanzen geriet man in innere Randgebiete. Öffnet man den Körper dem anderen, gibt man sich der Führung hin, gestattet man die Führung überhaupt. Wagt man, der Folgenden mit Kraft und Schritt den Weg vorweg zu nehmen, erlaubt man das Anlehnen an die eigene Bestimmtheit. Zwischen den Tanzenden besteht eine halb durchlässige Membran, an der ungesehen der Informationsfluss fließt. Und erstarrt dieser, erstarrt das tanzende Paar.

Ende der Schrittfolge. Absprung von Messers Schneide.