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Nordwind. Eine Ortung, als hielte man den kurz noch angeleckten Finger in die Luft, sich vom eigenen Stand der Dinge überzeugt zu machen. Der Nordwind flieht über den Finger fort, nach Süden hin ausgerichtet und hinterlässt sich selbst nur als Abdruck von Kühle.
Wie tastbar ist ein Abgrund? Wie weit kann man sich kopfüber hinab lassen, um mit ausgestreckten Fingerspitzen das Abgründige zu befühlen? Nur so hängen, kopfüber, nicht weiter, nicht mit den Füßen hinab um einen Stand zu finden. Dort. Tieferwärts.
Ich gestalte meinen Sprachraum nach meinem Belieben. Grammatik die Wände; Rechtschreibung, die an den Wänden kleisternde Tapete; das Mobiliar eine Zusammenstellung an Satz- und Schriftzeichen.
Usw.
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Bin seit Tagen nicht mehr die Gleiche.
Bin ohne mit der Wimper zu zucken,
ohne Vorschlaghammer
gegen andere Meinung,
bin ganz ohne mich.
Und seit Tagen trage ich Nachthemden.
Trage sie obenauf und darunter
nackte Haut. Nacktes und krauses Haar.
Immer dort und versteckt. Kaum auffindbar
nach jedem dieser Kahlschläge.
Die Stadt liegt, lässt sich einkreisen
von Ringstraßen, macht keine Anstalten
wie ihre Bewohner.
Die mit Gewehren wie Geigen im Anschlag umher treiben.
Tausend tote Tauben habe ich gezählt.
Habe sie alle in die Hand genommen,
sie gebrüht und gerupft,
sie den Federn entleibt.
Was will die Stadt mit so viel Vogelvieh.
Und wohin soll ich
mit den fleischlosen Knochen, den Gerippen.
Tausend tote Taubentorsi.
Die Männer noch auf der Jagd.
Ich kann sie hören und rufe nicht.
Weil man nach streunenden Hunden nicht ruft.
Sondern nur wartet, wartet an Ort und Stelle
bis sie zu einem kommen.
Kommen und dafür belobigt werden.
Stets mit Speichel in den Mundwinkeln,
kommen und mit Zähnen nehmen,
was sie wollen, was sie erwarten,
was man schon in der Hand haltend hinreicht.
Sich selbst. Die Nacktheit. Das krause Haar.
Den äußeren und dazu den inneren Kahlschlag.
Und nachdem sie gekommen sind,
bleibt man zurück. Nur zu denen,
die brüllen kommen die Hunde nicht wieder.
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Die äußere Erscheinung macht es.
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