Jeden Tag nehme ich für Herrn V. aus den oberen Stockwerken ein Päckchen entgegen. Hat Glück, der Herr V. Ich weiß nicht, was er empfängt, aber wenn er später klingeln wird, wird er mir danken und ich werde sagen, dass es mir nichts ausmache und er Glück habe, dass ich immer zu Hause bin, sonst müsse er abends, wenn er kommt noch einmal hinaus und zum Paketschalter. Der ist am Bahnhof. Eine Station, die auf Knopfdruck das richtige Türchen öffnet.

Ich habe zurückgeschaut. Da war es anders. T. stürzt aus dem Fenster, L. schaut ihm nach und M. interessiert sich einen Scheißdreck dafür. So ist das, und ich gerate in einen fortwährenden Überschlag. Eine Art Looping, den man bei einer Achterbahn auch Inversion nennt. Kommt eben immer auf Namen, Rang und Gruppe an. Jede Dazugehörigkeit lässt sich irgendwie betiteln. Und ich hänge fest. Unabsichtlich. Dabei gerät doch alles in Wiederholung. Selbst der Herzschlag ist eine ewige Aneinanderreihung, nur eine Abfolge gleicher Wiederkehr. Das Fortdauern der immer gleichen Schlagkraft. So, wie diese Kontraktion plötzlich begann, wird sie irgendwann, in unbestimmter Zeit enden. Wiederholungsstopp!

Das Glück oder auch das Unglück ist alles andere als geduldig. Es kann nicht abwarten, greift zu, wenn ihm danach ist, trifft ein, wenn keiner damit rechnet. Wie unerwartete Gäste sind diese Zustände. Immer mit der Tür ins Haus und nur nicht von längerer Bleibezeit überzeugen oder bloß nicht hinauskomplimentieren lassen.

Manchmal bleibt jedes für sich aus. Kein Glück, kein Unglück weit und breit. Eine abwechslungsarme Landschaft die ganze Zeit. Und so plätschert sie nicht trüb nicht untrüb dahin und man badet nur die Füße darin, denn mit dem Alltäglichen bleibt man lieber in standfester Absicht. Nackte Füße finden allemal den Boden, anders als gänzlich nackte Leiber. Sie tänzeln in Aufruhr nur so dahin, sich irgendwo zu verbergen.