Fragst mich. Nach mir und ein bisschen auch nach dir selbst. So scheint es. Und ich greife, als wäre das Unfassbare immer auch fassbar. Mit den Sinnen. Oder darüber hinaus, weil das Meer vielleicht mit den Sinnen, nicht aber mit Händen greifbar ist.

Fragst nach einem Gefühl, etwas, von dem du annimmst, es kann einem Gefühl nur nahe kommen. Ich suche. In mir, in allen Tiefen und Höhen. Denn wer meint, er bestehe nur aus Tiefe, der denkt eindimensional. Breite, Weite, jede Maßeinheit hat ein Kleinstes, ein Größtes. Und vielleicht haben auch unsere Leben einen kleinsten gemeinsamen Nenner. Als lasse sich jedes Leben nicht nur durch sich selbst teilen.

Sprichst von Ankommen und ein anderer schreibt von Heimat. Ich frage mich, weshalb wir alles verorten. Können wir uns selbst nur lokalisieren, wenn wir einen Ort für uns selbst gefunden haben? Oder ist der Ort mehr als eine Bezeichnung der jeweiligen Lage?

Bewegung. Seit Tagen Regen. Ich habe das Gefühl, die Erde dreht sich nicht weiter. Kein Morgen kommt aus den Regenwolken hinaus. Ich höre schon das Rauschen im Innern. Klingt, als schlagen Tropfen gegen eine Scheibe.
Wie also bleibe ich im Regen hängen, wenn die Welt sich doch dreht, wenn nirgends ein Stoppschild aufhält? Ich denke, und merke die Rotation im Kopf. Ich gehe und muss mir selbst beweisen, dass Stillstand kaum möglich ist. Wie also schaffe ich es zu bleiben? Und wo bleibe ich während der Zeit, in der andere reisen?

Ich habe mich im Leben verankert. Das ist es, was mir in den Sinn kommt. Anker geworfen, Leben getroffen und hängen geblieben. Da also befinde ich mich. In Schwebe? Die Zeit, sie geht an mir vorüber. Ich sehe sie, ich fühle sie, und ich weiß, sie wird es sein, die mir davon gelaufen sein wird. Ich weiß mich an der Zeit sterben. Jede Sekunde ist ein Hieb, der sich mir einkerbt. Und vielleicht dort, in diesem gekerbten Raum, finde ich einen Platz für: Trauer.


[Brief]