Liege eidechsengleich auf der Mauer, tanke Sonne, Hitze. Betrinke mich am Sommerwetter. Und taumelnd lande ich in der Kühle meiner Fliesenwohnung. Erdgeschoss. Gitter statt Jalousie. Das ist der Sonntag. Kerkertag mitten in der Woche, zwischen den Tagen, die mich hinaustreiben, ins Leben treiben, mich triezen und teilhaben lassen am Allerweltsgeschehen. Das gekühlte Bier tut sein Übriges auf seine Weise. Von Innen. Von noch innerer Seite des Kerkers.

Missen. Kissen. Rissen. Schissen. Da hat sich doch Einer in die Hose geschissen. Wenn die mal nicht reißt. Ich möchte das Gezeter nicht missen.

Manchmal vermisse ich eine vertraute Stimme. Eine Stimme, die die Gehörgänge kennt. Die nicht erst windet und wendet, und dann geradewegs, schnurstracks eindringt. Mir ist schon so manchmal der Kopf gebrochen, weil Einer dagegen anrannte. Muss meinen Kopf wohl mit der Tür zum Herzen verwechselt haben.

Draußen finden Kämpfe statt. Ganz leise. Wenn du leise bist, das Ohr auf den Boden legst, die Handflächen ausgebreitet neben den Kopf. Hörst du? Kannst du sie hören? Die Panzer. Maschinengewehre. Kinder. Die Kinder höre ich immer. Gleich neben dem Haus, gegenüberliegende Straßenseite, da ist ein Spielplatz. Und die Kinder höre ich immer. Wie sie jauchzen und schreien, einander anschreien. Manchmal auch weinen. Dann weint eins und dann ein anderes, bis dann endlich alle weinen. Vielleicht lachen sie auch. Klingt aus der Ferne alles so gleich. Und auch die Zeitung. Das immer Gleiche Papier, die immer selbe Schwärze, die auf der Haut bleibt, wenn man mit dem Kopf niedersinkt und einnickt. Nur zehn Minutchen. Über dem Weltgeschehen und schon steht es einem ins Gesicht geschrieben. Das ist wie der Holocaust. Den kann man den Leuten auch am Gesicht ansehen.

Gewagt !

Oft traut sich ja keiner. Dann wage ich den Schritt und mal abwarten. Wenn nichts mehr kommt, bin ich abgestürzt. Darin könnte man eine Tragik suchen. So wie Einige das Kleingeld aus den Brunnen fischen.