Eine Stille. Als könnte man sie ertragen. So und auch anders, sprechen wir darüber. Als gäbe es außer ihr nichts anderes, worüber wir sprechen könnten. Ich stelle mir vor, wie eine Stille existiert, und wie in ihr alles an Bedeutung verliert. Ich taste meinen Körper nach den Schmerzen der Zeit ab. Überall findet sich etwas. Und manchmal glaube ich, es hätte nie etwas anderes gegeben.

Wohin ruderte die Welt, würde man ihr ein Ruder in die Hand drücken? Wohin und wann käme sie an. Ich kann darüber lachen. Oder auch nicht. Meine Hände sind keine Beine. Ich komme nicht voran, wenn ich mit Fingern grabe, Steine umwälze, im Dreck wühle. Ich komme keinen Schritt weiter.

Und Morgen lasse ich meinen Körper in eine Röhre schieben. Lasse magnetische Felder um mich spielen und meinen Körper bildreich in Scheiben schneiden. So etwas! Machen wir. Und was, wenn auf den Bildern etwas sichtbar wird? Etwas, was besser unsichtbar geblieben wäre, aber dem Magnetismus nichts entgegensetzten kann. Mit Gewalt zur Offensichtlichkeit gezwungen. Änderte das ein Leben?

Und dachte ich vor einer Zeit nicht an die afghanische Wüste? Und die Notwendigkeit in den Sand eine Zementstraße zu legen? Dachte ich nicht an die Unsinnigkeit eines Leistungsstrebens, an das Scheitern eines Schreibens, an so viele verschiedene Dinge? Weltbewegende Dinge. Oder zumindest: Leben bewegend.

Plötzlich rafft die Zeit sich auf einen winzigen Ausschnitt zusammen. Zeitraffung. Als gäbe es im Leben nichts anderes, als an die Zeit zu denken. So viel Zeit hat es in Anspruch genommen, so viel Zeit wird es kosten. Das ganze Leben ist eine große Zeitrechnung. Und immer Unbekannte. Immer sind Variablen in der Gleichung.

Magnetismus. Ich fühle mich angezogen.